Faz uma hora inteira que estou tentando escrever. Inglês, não. Prosa, não. Poema, não.
Troca a música. Deita no chão. Fica de ponta cabeça, rola, levanta e pula. But. It. Won't. Go. Away. Não, não, não. Nada fica bom. É essa agonia que não passa. Essa vontade de sair da guerra, de pedir pra você me olhar como antes. Eu tô virando paisagem na sua rotina. Eu tô virando drama. I miss the little things. The wild things.
A ilusão que eu tinha da minha capacidade de escrever foi embora como se o próprio sentimento... Não.
Eu sinto o hálito quente da morte espreitando e isso é sentir alguma coisa.
But the proof I love you is that I don't want us to die.
Um comentário:
Oi Mari,
que belo texto, é praticamente uma poesia. Meus parabéns, se valer algo.
Espero que esteja bem. Que sua inspiração tenha voltado.
Um beijo e, mais uma vez, desculpe pelo o que já aconteceu.
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